Porque preferem, as mulheres, casas a apartamentos?

É Verão. O calor é tanto que nem energia tem para se queixar de que o calor é tanto. Arrasta-se até casa para se abrigar das cuspidelas de calor que invadem a cidade sem ar condicionado. Afunda-se no sofá. Ao seu lado, o corpo do outro – que é também o seu. Escapa, por momentos, ao calor. Mas a temperatura dos corpos começa a subir, acompanhando o calor barricado do outro lado da janela. Entre si e o seu outro, talvez demasiada roupa. Arranca-as convencida da fonte do calor. Mas continua o braço-de-ferro. As roupas não eram o porque. Continua a procurar a fonte do calor. As mãos auxiliam na busca, tacteando, errantes, o corpo contíguo. O calor aumenta. A respiração apressa-se a acompanhar o tactear ansioso das mãos. Os barulhos da televisão são acotovelados pelo ofegante silêncio. As gotas de suor evadem-se. Vão-se multiplicando na divisão do toque. E vão perdendo a morada de um corpo só. De repente, o sofá é já pequeno. A cama ampara o seu amparar-se no outro. A terra começa a tremer a compasso. Cadente e ardente. A terra treme a compasso. Num ímpeto – como um imprevisível previsto - o mundo explode concentrado num gemido. Num ímpeto, o mundo concentrado num gemido. Num ímpeto, o gemido concentrado num grito. O grito da vizinha que, da sua varanda, arremessa: “Gritem mais baixo!”. De repente, a gargalhada intrigada.

E pensa: “como ousa alguém intrometer-se enquanto nos intrometemos?” Mas não se ficou por aqui. Saída de casa, encontra um bilhete à porta do apartamento, dizendo: “Agradecemos que façam menos barulho quando estiverem a fazer determinadas actividades”.

É Verão. O calor é tanto que nem energia tem para se queixar da cobardia de um bilhete anónimo, abandonado à entrada do Olimpo. Arrasta o assunto para fora de casa. E mastiga-o até à exaustão. É Verão, foi importunada e está exausta. Não sabe como retaliar.


E vocês? O que fariam se alguém vos tentasse intrometer o Inverno pela casa adentro?